كل شيء يغدو هذه اللحظة حرّاً.. حرّاً كالحزن
إنني كومة أشياء صغيرة..
لجسدي وهو يمارس الحب.. صوت أوراق جرائد قديمة
كل تلك الرغبات.. التي يحرّكها الضّـوء
تنمو في جسدي.. كحفلة جاز أخيرة
أنا الريح.. الكائن الذي يعبر قرب أذنك ولا تشعر..
أنا الجرس الرقيق الذي يُصدر صوتاً ..
عندما ينفتح الباب لرجل آخر حزين.
